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LeJournalDeZoe

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Ecris.

— Mais qu'est-ce que je dois écrire?

— Tu écris ce qu'il s'est passé dans la journée. Ce qu'on a fait dans la journée.

— Comme toi tu fais à la maison sur ton ordinateur?

— Oui, pareil.

— Mais qu'est-ce que tu écris? Tu écris tout tout ce qu'il s'est passé dans la journée?

— Non, seulement les choses qui sont importantes. Les choses dont je me souviens à la fin de la journée. Tu comprends?

— Oui.




— Mais quand j'ai fini d'écrire, tu corriges mes fautes?

— Non.

— Mais Papa, je vais faire des fautes. Je suis seulement en CE1.

— Tu ne feras pas de grosses fautes. Que des petites fautes. Et je ne veux pas lire ce que tu as écrit.

— Alors pourquoi je dois l'écrire?

— Pour toi.

— Pas pour toi?

— Non, pour toi seulement.

— Et après qu'est-ce qu'on en fait?

— Tu le gardes, ça pourra toujours nous servir.

— Nous servir à quoi?

— Je ne sais encore, mais cela nous servira.

— Et toi tu continues de faire la même chose sur Robert?

— Non, je ne peux pas.

— Pourquoi?

Parce que je n'en ai plus la force. Tu vois on a des ennuis. On dit qu'on est recherchés. Ca veut dire qu'il faut que l'on se cache. Toute la journée je suis obligé de penser à toutes sortes de choses. Et le soir je n'en ai plus la force. Alors c'est toi qui va le faire maintenant. Tu es assez grande pour ça.

— Même si je fais des fautes?

— Même.

— Mêmes des grosses fautes?

— Tu 'en feras pas? Et puis cela te servira d'école.

— Tu veux dire que je n'irai plus à l'école?

— Non, ce n'est plus possible.

— Plus jamais?

— Je ne sais pas. Mais en attendant je veux que tu tiennes le journal.

— Le journal?

— Oui, "tenir un journal", cela veut dire tous les soirs noter ce qu'il s'est passé dans la journée.

— Et on appellera cela comment?

— Le journal de Zoé.









Alors
Je dois tout écrire.
Je m'appelle Zoé D. J'ai sept ans et demi. J'habite à Fontenay-sous-Bois. Mais pour le moment on n'est pas à Fontenay. D'ailleurs je ne sais même pas où on est? On n'est même pas en France je crois. C'est bizarre d'ailleurs parce que les gens ici parlent une langue que je ne comprends pas. Papa, lui, il comprend ce qu'on lui dit. Et il dit des tas de choses dans cette langue. Il dit que les gens ici sont des rosbifs et qu'ils ne font rien comme tout le monde, qu'ils font le contraire de tout le monde. Pour traverser dans la rue, il faut faire très attention.




Je n'ai pas très bien compris les explications de Papa. Je ne sais pas très bien pourquoi on est ici? Papa m'a dit qu'on était des réfugiés politiques de l'extrême droite française. Papa dit toujours des choses compliquées comme ça. Il m'assure que plus tard je comprendrai ce que cela veut dire. Mais quand même j'ai grandi, j'ai sept ans et demi. Et je ne comprends toujours pas certaines choses. Je lui ai demandé si c'était grave? Il m'a dit non. Que l'extrême droite française au pouvoir était méchante mais incompétente. Et puis il m'a dit que si. Qu'il fallait qu'on fasse attention. Que je sois obéissante.
On envoit des mails à Maman, c'est Papa qui s'en occupe, il me laisse d'abord lui dire ce que je voudrais écrire, et puis il le tape sur l'ordinateur. Papa tape très vite. Il me le fait lire. Ensuite je descends de ses genoux et il tape des choses que je n'ai pas le droit de lire. Ca doit être des histoires d'amoureux. Je vois bien le genre. Papa me dit que Maman a répondu mais je n lis pas les mails de Maman. C'est Papa qui me dit ce qu'il y a dedans. Je ne suis pas sûre que ce soit vraiment Maman qui donne des nouvelles. Je crois que Papa invene pas mal. Papa est très fort pour inventer des histoires. Les histoires de Papa ne sont pas toujours drôles. Parfois elles finissent mal. Souvent elles sont tristes. Mais quand même il est drôlement fort pur inventer et raconter des histoires.





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